L'œil brillant et l'esprit éblouissant qui font que mon père critique d'art, Peter Schjeldahl, est aimé de ses lecteurs, apparaissent souvent en personne comme, franchement, plutôt méchants. En public, c'est un passionné. En privé, il est capricieux et peu fiable, et préfère fumer des cigarettes dans son bureau plutôt que de jouer avec ses petits-enfants.
Quand je grandissais, son travail était tout pour lui, et il ne s'en excusait pas. Mes parents sont restés ensemble, mais il était quand même pas mal coché. Il a beaucoup bu jusqu'à mon adolescence. Il n'a jamais semblé me trouver intéressant, et il n'a pas non plus montré beaucoup d'intérêt pour mon fils et mon beau-fils indéniablement formidables.
Quand mon fils de 11 ans s'est empressé de parler de "Tuer un oiseau moqueur", mon père lui a dit : "Ce n'est pas 'Huckleberry Finn'." Pas mal, mais pas de "Huckleberry Finn".)
Mon père n'était pas violent, mais il n'a jamais fait aucune des choses qui pourraient le qualifier de "bon père".
Pendant des années, je me suis battu pour devenir écrivain. Quand j'avais montré des promesses précoces dans cette direction, j'avais reculé devant des commentaires comme "Tu es un morceau de l'ancien bloc" et "La pomme ne tombe pas loin de l'arbre".
« Je ne lui ressemble ...
[Courte citation de 8% de l'article original]